Dracena

Sinto, às vezes, nas horas mais conscientes

Um assomo do outro mundo

Um abalo repentino, um tremor profundo

E se me parece vago tudo isto e isto tudo. 

De tudo, desta vida, sinto um alheamento sem fim 

E, como se deste mundo não fora, enxergo tudo de fora de mim. 

Não encontro par nem raízes; alguém, porventura, me jogou aqui.

São-me estranhos os modos, as ruas, os risos

As pessoas, de todas as cores;

Deslocadas e tolas as esperanças, todos os amores...

Eu não sou daqui. 

Meu é o turbilhão e o desgaste

A pressa e a urgência de fugir.

De quê? Para onde? Não sei!

Tem de haver para onde ir?

Nas horas mais tristes e nas mais felizes

Turvam-se-me os sentidos

O mundo para num solavanco. Eu parei.

Enquanto isso, os outros se passeiam, diante de mim, frame a frame

E, uma e outra vez, a voz, uma voz que vem:

"Isso não é teu" - acusa;

"Este mundo não é de ninguém". 

Eu murcho.

Não é meu o rouge da dracena?

Não é meu este poema?