Sentido

Busco o sentido

                 E dos sentidos todos                   

Meu sentir em tudo difere

Uma hora dos sentidos mesmos

Que a mundana gente veste

Outra hora de somenos

Só de mim meu ser se ateste

Mas ainda que nisso achasse

Para mim sentido algum

Não era perdido todo

Meu ser sem sentir nenhum

Olho meu interior

Coisa simples, quanta pobreza!-

De resto é assim toda alma humana:

Duas assoalhadas- alegria e tristeza-

De um lado um quadrado de quatro por quatro:

É bom o compasso, e danço

Samba, roque, ritmos vários;

Do outro, uma sala do mesmo tamanho

Luz vaga...

Lá me martirizo, me culpo...

Lá me choro, lá me sofro...

Se me quiserdes encontrar estou lá

Maioria das vezes

Enrolado num lençol de flanela

Jogado numa cadeira de balanço

Vendo a vida passar diante da janela

Sou como a árvore fronteiriça

Tímida, de cismadas raízes

Para onde? Qual dos dois países?

A mim falta-me o sentido