Depois que minha mulher me enganou

        "Se quer fugir da realidade, entre no metro, escolha um destino, qualquer que seja, e vá... Vá! Volte apenas quando se sentir melhor”, aconselha minha avó. Vós são boas de conselho. Eu paro, escuto, sei lá, parte de mim não pensa em mais nada que não seja ela, Paty, aceno a cabeça, sim, vó, sim, finjo concordar, tenho lá cabeça pro papo dela!, é foda, mano, tanto negócio me perturbando, vender o apê, os móveis, e aquela sensação de que estou sozinho..., porra!, é foda demais!, onze anos, mano, onze anos, casei era um menino de dezessete, rosto cheio de borbulha, mas, porra, você não imagina como gostava dessa... Vós são boas de conselho, vós enchem o saco que é uma coisa doida, chateiam, chateiam, falam, falam, acabam convencendo a gente, melhor sair, viver, ficar trancafiado no quarto não dá, não dá pra parar no tempo, a vida continua... Pego a mochila, carteira, CPF, identidade, a gente nunca sabe o que pode acontecer, ser enterrado como indigente, imagina, a velha continua papagueando um caralho qualquer lá na sala, pobre iludida, julga que a escuto, boy da minha idade não tem tempo nem disposição pra papo de velho, bato a porta do quarto, aonde vai, Jeferson?, oh, vó, vou fazer o que a senhora me falou, dar uma andada, pegar o metro, sair por aí, melhor que tar aí preso dentro do quarto, né?, a velha sorri de mansinho, concorda, vá, passeie, tanta moça bonita por aí, vai ver você se apaixona de novo, eu não falo, engulo seco, penso pra mim, só se eu fosse doido, mulher é tudo rapariga, saio, pego o metro na estação do Jardim Romano, saio em Tatuapé, mudo de linha, volto a mudar, não sei nem aonde ir, destino ao acaso, sim, ao acaso, ao acaso... Ai, vó, não tem como não, sempre o mesmo latejado na cabeça, as mesmas imagens, mesmas músicas, as vozes, sons, perfume, o mesmo sorriso, os lábios, roupas, as datas, lençóis, a mesma casa, rotina, jantar depois das sete, cinema no domingo, churrasco no final do mês, bicicleta depois de jantar todo sábado, Ai, vó, não tem como não, o metro não é um bom veículo de fuga, não é, vó, não é, olhe esse povo, hein, tudo me olhando como quem tira sarro, cochichando entre eles, “é ele, é; é o cara que a mulher deixou”, “Olha, o doído”, “doído de tanto chifre, né?”, risadinha, escute, escute, vó, escute, estão rindo de mim, não adianta você dizer que não, vó, eu sei que é de mim, eu sei...

        Termino sentado nesse banco marrom de delegacia, destino à sorte, penoso, olhar estático, aquelas imagens, sabe, vó, ainda vão passando, passando bem devagarinho, aquela daquele dia quando cheguei em casa, essa, vó, essa, e outra, essa ainda não contei pra senhora, é como num pesadelo, turvo, tudo turvo, sinto minha mão pegando um revólver e vejo no chão uma poça de sangue, sim, vó, uma poça de sangue, e um corpo, um corpo, sei nem de quem é, mas eu juro, vó, não matei ninguém, você sabe... O engraçado, vó, é que depois que comecei a ter essa imagem me sinto melhor um pouquinho, sim, um pouquinho só. Mas que alívio!